Sinaloa-sur-Seine

De : oli

Le : Tuesday 1 April 2008 à 13:14

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Pero qué es esta mierda de blog? Qué os pensáis, que Europa está ahí para vosotros? La mierda de sudacas que venís aquí como a un parque temático, y luego os quejáis que os ignoremos por completo. Pues claro! Esto no es América pinche parásito ni puede serlo! Y claro que tienes que respetar a los europeos para integrarte imbécil! quédate en tu país sinó. Y por supuesto que sóis y seréis inmigrantes, y que estáis aquí de más. Recuérdalo siempre, si no te integras, ESTAS DE MÁS EN EUROPA, y tu eres el primero que lo sabe. Quédate en tu DF de mierda. Aquí, o te integras o a morder el polvo. Sólo hace falta que encima os quejéis, como si los europeos tuviéramos que aceptar que sóis importantes, o más importantes que alguien. No lo sois más que nadie, al contrario, vuestra cultura apesta. Y no escribáis blogs de 'resistencia' que no le importan a nadie por favro, es ridículo. Claro, os tenemos que hacer caso, a los pobrecitos chinaos, sois tan especiales, tan protagonistas, tenemos que daros juego y comportarnos como el parque temático que os pensáis que es Europa y con el que os gustaría jugar. Vuelve a la tierra amigo, y pon los pies en el suelo. Si no te gusta, ya sabes, al DF derechito.

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La voix qui grésille. Vous l'entendez. Ce blablabla qui sort de quelque part. Ce flot de paroles creuses et inutiles qu'il chantonne à la fuite du présent pesant.

Estos días de verano del mar sopla un viento de profesión dibujante, su lápiz barre esas anónimas florecillas amarillas de las calles, las lleva a las buhardillas, al fondo de las plazas, hasta encima de las cuestas, a tu flequillo justo tornas la mirada como huyendo.

Vemos como las tardes se pintan de rojo; las noches, de malva— le ciel est mauve, regarde...—. Y el viento, él nos mira de lo alto, del zenit, nos traza con engañosa perspectiva, parecemos más cursis de lo que somos.

Je me fiche de ce qui se passera dans un mois.

Pasé la tarde del domingo en las calles de Belleville y Ménilmontant, dos de los barrios más coloridos de París, el uno se confunde con el otro. Belleville, que se extiende sobre los distritos 11, 19 y 20, es los barrios chinos de Paris, aunque también haya norafricanos y una cantidad significativa de subsaharianos. Ménilmontant esta un poco mas al Este, hay un poco menos de chinos y menos bourgeois bohèmes que en Belleville.

A 15 metros de la placita de Ménilmontant estaba una casilla electoral, imposible saber que proporción del público del guateque no fue a votar. Cierto es que muchos conocíamos a los organizadores o estábamos entre ellos, estábamos ahí para ejercer nuestra libertad de reunirnos, de utilizar los espacios públicos y mostrar nuestra distancia para con los izquierdosos que o celebrarían la victoria de Ségolène o llorarían por su derrota, como fue el caso.

A las 6 de la tarde, nuestras fuentes suizas decían todas que Sarkozy llevaba una cabeza de ventaja. A las 8, hubo un silencio tal que se podía escuchar el ruido rosa de París.

Y el baile se acabó.

Cada quién echó para donde mejor le pareció. Yo me quería ir directamente a Bastille, eterno corazón de las protestas. Mais non! Nos fuimos al Petit-G a beber una cerveza. Mucho ruido, poca luz y lejanas presencias femeninas. Nos llamaban… ¿nos? Decían que los estaban cercando en Bastille. Que el acceso al quartier estaba cerrado. Que aquello comenzaba a ponerse café.

Me fui del bar en solitario. Cuando llegué a Bastille eran pasado de las 9 de la noche.

Desde muy lejos, rue du Chemin vert, se veían las bengalas volar.

El lado norte de la plaza estaba cerrado a los peatones, de ahí salían las granadas lacrimógenas y llovían las botellas. Yo aproveché de un desplazamiento lateral para abrirme paso entre los antidisturbios e ir al centro de la plaza, cerca de la columna. Los diarios dicen que había una mayoría de militantes MJS, mouvement des jeunes socialistes; no puedo asegurarlo, había poca gente con pegatinas o banderolas socialistas, no escuché a nadie decir "Je t'aime, Ségolene".

Qué paisaje: Los árboles, los anti-disturbios, la nube humo que volvía hacia ellos, y los manifestantes perdidos tras ella, cuya presencia más o menos numerosa, más lejos o más cerca, más a la izquierda o a la derecha había que predecir. De puta madre.

Corría para allá. Corría para acá. Sarko, salaud... le peuple aura ta peau ! Police partout, justice nulle part! Sarko, facho ! Sarko, racaille, il faut que tu t'en ailles ! Miraba al cielo, tratando de predecir donde caería la próxima lacrimógena. Nos decíamos que en la Plaza de la Concorde ça doit être pareil.

Nos cerraban. Nos echaban hacia la rue de Lyon. Miré la hora. Eran las 11 de la noche. Mi móvil se quedaba sin batería y yo sin mis colegas, desgaznatado de tanto gritar y con los ojos rojos por los gases. Comenzaban las detenciones. Yo estaba a 5 minutos del metro Quai de la Gare, se duerme mejor en casa que en cualquier comisaría, incluso las de 5 estrellas. Más valen 7 horas de sueño reparador que 4 ó 5 de garde-à-vue. Je veux un ticket de metro, s'il vous plaît !

Y al día siguiente todo mundo era feliz y tuvieron muchos hijos y se amaron eternamente, dijeron la tele.

Estoy en el 96. Il fait beau, qu'est-ce qu'on est bien loin des bobos. Tengo la nariz roja por la mani de ayer... y la frente y los brazos. Fini I07, los colegas de la CGT de Zaragoza siguen en París, ça vous donne la pêche d'échanger quelques mots dans sa langue avec eux, y aún más si comparten tus ideas de la mierda de sociedad en que vivimos y aquella en la que creemos. Los colegas de la SAC tampoco se han ido, tyvärr talar jag inte svenska.

Un viejo perro negro de raza mestiza, como yo, que se toma por un gato, como yo, me baila entre los pies. Tiene mis ojos marrones.

Cae la tarde... Boulevard de Charonne, Paris XX^e. En mi bolso, una botella de Madiran que sobrevivirá al bar pero morirá en la auberge espagnole del primer miércoles del mes.

Hicimos cola, no sé, 30 minutos frente al numero 3 de la rue de Lutèce, que es la que va del Palais de Justice al hospital del Hôtel Dieu; teniendo la Prefectura de un lado y del otro el Tribunal de Comercio y el Marché aux fleurs. Los turistas pasaban y veían con curiosidad a los que, espalda contra la pared, esperábamos que los policías nos dejaran entra a la sala de ceremonias. En la cola había 5 personas delante de mí y unas 15 detrás, pero al final dentro éramos unos 60 nuevos franceses.

A las dos menos cuarto nos hicieron entrar. Yo hubiera querido que el agente que vigilaba la cola me hubiera dejado ir a beber otro café u otra cerveza al bar de la esquina. Yo estaba nervioso por alguna razón que solo mi subconsciente conoce.

Una mujer verificaba que nuestro nombre estuviera en la lista de convocados para luego enviarnos a una mesa en la que otra funcionaria nos pedía la convocatoria, una foto y la carte de séjour (el permiso de residencia). Nos las cambiaba por un sobre vacío y una hoja, que sirve provisionalmente de documento de identificación hasta que en la comisaría de arrondissement nos den la carte d'identité française (que equivale a la mica CURP mexicana o al DNI español).

Justo antes de que empezara el solemne acto se nos pidió que apagáramos los móviles. Aquello comenzó antes de que llegara el representante del prefecto, que a su vez es el representante del presidente en París. Nos dijeron que todavía podemos inscribirnos en las listas electorales, miren qué suerte que tienen los recientemente naturalizados.

Ahí me ensimismé, me enmimismé, o como se diga. Empecé a surfear sobre mis debrayes. De por sí, yo no soy muy demócrata, y ahora viendo que individuos con ideas como las Nicolas Sarkozy y Jean-Marie Le Pen pueden presentarse me veo con argumentos sólidos contra lo que llaman democracia. ¿Votar para qué? Si los medios van a votar por mí, como lo hicieron con el referéndum europeo… ¿votar para qué? ¿Utilizando el argumento idiota de “querer comportarse como un vrai français”? Escuché esa explicación estúpida en la tele hace unos días, respondiendo a una periodista americana un joven “issu de l'immigration” decía que el votaría Sarkozy para mostrar que no tiene complejos, que es un francés como los demás. La vache !

Cuando al final llegó el fulano que tenía que presidir la ceremonia y leernos un discurso que nos había preparado con mucho cariño yo comenzaba a sentir hambrita. No hice mucho caso al rollo que se lanzó, tampoco lo cronometré. Trayendo Rayuela entre las manos, te puedes evadir al Marché aux fleurs allá justo enfrente. Estoy harto de escuchar hablar de la cultura católico-romana de este país.

Al final, papeles en mano hasta olvidé que había venido en bicicleta desde el Trece. De la cité pasé a l'Île Saint-Louis un poco pensando en las Glaces Berthillon y un poco cojeando porque los Doc Marten's me jodían los talones. En Pont-Marie me topé con una familia mexicana que buscaba la Iglesia de Nostra Damus, no los quise desilusionar, los envié a Notre-Dame. Entrando al metro me di una palmadita en la frente, “T'es bête ! Le velo !”. En vez de tomar el metro en dirección del sur, tiré para Châtelet y luego a pie a Cité. Un torbellino en la cabecita traía. No fui a la Comisaría del Trece, como había planeado; teniia la subida de la Rue Saint-Jacques sin poner pie en tierra, llegar arriba sería el último de la lista de esfuerzos para ese día.