Sinaloa-sur-Seine

Incluso antes de que falleciera de mi abuelo, un 24 de noviembre de 1996, tras una agonía de casi un mes, guardo mucho la celebración del Día de Muertos. Él se habia puesto mal por estas fechas, mi madre lo había descubierto inerte sentado en la silla donde tomaba el sol todas las mañanas, inerte pero con los ojos abiertos, esos ojos que heredó a tanta gente. El día de muertos es un día triste, a pesar de que los mexicano-generalistas digan que en México todos nos reímos de la muerte. A lo mucho, la risa nos dura un día o dos, cuando llegamos a reirnos.

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Cuando eres niño siempre hay alguien a quien admiras: tu padre, tu madre, tu abuelo, el héroe de alguna serie de tele o la protagonista de tu telenovela preferida. Yo nací ranchero y ranchero crecí, jugaba a los balazos con otros plebes de mi camada, lloré con Rémy sin familia y el Sr. Vitalis. Pero el mundo de los niños con los que crecí tenía también otros héroes, cercanos y de carne y hueso: los asaltabancos que en los 80 asolaban Los Mochis y su región, a los que nosotros veímos con cierta admiración y respeto.

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