Sinaloa-sur-Seine

El viernes pasado acudí a una ceremonia en la Prefectura de París, en plena Île de la Cité. Llegué a la isla dos horas antes, me liberé temprano de los trámites que tenía que hacer en la Universidad, subí y bajé decenas de calle en sentido contrario, haciendo tiempo sin saber qué más hacer. Butte aux Cailles, Glacière, rue Broca, Boulevard Arago, Mosquée de Paris, Jardin des Plantes, Jussieu, Rue des Ecoles, La Mutualité, Notre Dame…

Hicimos cola, no sé, 30 minutos frente al numero 3 de la rue de Lutèce, que es la que va del Palais de Justice al hospital del Hôtel Dieu; teniendo la Prefectura de un lado y del otro el Tribunal de Comercio y el Marché aux fleurs. Los turistas pasaban y veían con curiosidad a los que, espalda contra la pared, esperábamos que los policías nos dejaran entra a la sala de ceremonias. En la cola había 5 personas delante de mí y unas 15 detrás, pero al final dentro éramos unos 60 nuevos franceses.

A las dos menos cuarto nos hicieron entrar. Yo hubiera querido que el agente que vigilaba la cola me hubiera dejado ir a beber otro café u otra cerveza al bar de la esquina. Yo estaba nervioso por alguna razón que solo mi subconsciente conoce.

Una mujer verificaba que nuestro nombre estuviera en la lista de convocados para luego enviarnos a una mesa en la que otra funcionaria nos pedía la convocatoria, una foto y la carte de séjour (el permiso de residencia). Nos las cambiaba por un sobre vacío y una hoja, que sirve provisionalmente de documento de identificación hasta que en la comisaría de arrondissement nos den la carte d'identité française (que equivale a la mica CURP mexicana o al DNI español).

Justo antes de que empezara el solemne acto se nos pidió que apagáramos los móviles. Aquello comenzó antes de que llegara el representante del prefecto, que a su vez es el representante del presidente en París. Nos dijeron que todavía podemos inscribirnos en las listas electorales, miren qué suerte que tienen los recientemente naturalizados.

Ahí me ensimismé, me enmimismé, o como se diga. Empecé a surfear sobre mis debrayes. De por sí, yo no soy muy demócrata, y ahora viendo que individuos con ideas como las Nicolas Sarkozy y Jean-Marie Le Pen pueden presentarse me veo con argumentos sólidos contra lo que llaman democracia. ¿Votar para qué? Si los medios van a votar por mí, como lo hicieron con el referéndum europeo… ¿votar para qué? ¿Utilizando el argumento idiota de “querer comportarse como un vrai français”? Escuché esa explicación estúpida en la tele hace unos días, respondiendo a una periodista americana un joven “issu de l'immigration” decía que el votaría Sarkozy para mostrar que no tiene complejos, que es un francés como los demás. La vache !

Cuando al final llegó el fulano que tenía que presidir la ceremonia y leernos un discurso que nos había preparado con mucho cariño yo comenzaba a sentir hambrita. No hice mucho caso al rollo que se lanzó, tampoco lo cronometré. Trayendo Rayuela entre las manos, te puedes evadir al Marché aux fleurs allá justo enfrente. Estoy harto de escuchar hablar de la cultura católico-romana de este país.

Al final, papeles en mano hasta olvidé que había venido en bicicleta desde el Trece. De la cité pasé a l'Île Saint-Louis un poco pensando en las Glaces Berthillon y un poco cojeando porque los Doc Marten's me jodían los talones. En Pont-Marie me topé con una familia mexicana que buscaba la Iglesia de Nostra Damus, no los quise desilusionar, los envié a Notre-Dame. Entrando al metro me di una palmadita en la frente, “T'es bête ! Le velo !”. En vez de tomar el metro en dirección del sur, tiré para Châtelet y luego a pie a Cité. Un torbellino en la cabecita traía. No fui a la Comisaría del Trece, como había planeado; teniia la subida de la Rue Saint-Jacques sin poner pie en tierra, llegar arriba sería el último de la lista de esfuerzos para ese día.