Sinaloa-sur-Seine

Con Clara pasé un día enteramente consagrado a ciertas aficiones dominicales tipicamente parisinas: brocante, museo, bar. Qu'est-ce que je suis un si mauvais menteur !

Brocantear es saltar por un campo sembrado de objeto abigarrados. Ayer, en uno de los stands del Marché aux puces de la Porte de Vanves encontré un brazalete nazi, cuya venta y posesión está prohibida, había también un cochecito para bebé, con forma de huevo, bastante mono pero no muy sólido que mi hispánica colega dudó en comprar regalarlo a un neo-padres. Guapo el neologismo, ¿no? Como toda misa, el recorrido terminó en un café en el que bebí la sangre del Señor. Mirada a los parroquianos, al pobre viejo solo sentado justo detráas de mí. Conversación extensa sobre amores y amoríos propios y ajenos, tan propios y tan ajenos. Y luego: "Está petado el tranvía, ¿siempre está así?", "A esta hora y en domingo, afluencia en día de poca frecuencia, hija mía", "¿Quieres ir a la Maison Rouge? Está en Bastille. Vamos...", "No tengo nada planeado", "Vamos caminando al Porte d'Orléans, no me quiero helar esperando el próximo tramway".

En metro, París se atravieza en un respiro y así llegamos a Bastille. Erramos buscando la Maison Rouge, sabíamos que estaba en el barrio pero no sabíamos donde. Por una u otra razón, yo ignoraba donde está la bendita Casa Roja. La cabeza me juega pasadas, por mi bien.

Tenemos la suerte de ser chômeurs. Nos lo decimos con una sonrisa, hay que ver las cosas del lado positivo. Entrada libre a la exposición de Tetsumi Kudo. Expo plutôt du genre pipi-caca, il faut le dire. Arte de inspiración sexual, pichas de yeso, plástico y resina everywhere, dude. Elle en est sortie dégoûtée.

Paso rápido de Bastille a Ménilmontant. Historias de cuando viví... bueno, es un decir... de cuando viví en la rue Sedaine. De mis más recientes correrías por esta parte del Onzième arrondissement. Más relatos aventuras y desventuras sentimentales intercambiados entre amigos que estos tiempos de penuria y sensiblería no nos dejan alternativa, con qué más llenaríamos los silencios que los susodichos y los susodichas nos dejan.

En el Phénix, Émilie y Sami. Que es la primera vez que sale desde el parte. Y hablando de salir, yo que me como un kebab en lo que llegaban. Cuentan que Inès que se ha ido de farra, la petite. Porque se pueden decir tantas cosas de los ausentes, tanto aún si se habla de recién nacidos. Alejandro Jodorowsky y Fernando Arrabal pueden estar tranquilos, no hemos dicho nada malo de ellos.

Cesare Battisti acaba de ser arrestado en Brasil. Para mí no necesita presentación. Ma cavale, su último libro que quizá no es el mejor obra— la primera parte de veras que es buena, pero la segunda, ficción pura, no lo es tanto, para mi gusto—. Lo fue hasta su escapatoria, su vraie cavale que ayer domingo llegó a término. Espero con impaciencia su diario de viaje.

Battisti en una de sus vidas de gato formo parte de Proletari Armati per il Comunismo, cayó en prisión, salió, huyó una primera vez a Francia y luego vivió en México, país donde se lanzó clavado al mundo literario más o menos underground de aquellos años. Se dice que fue Paco Ignacio II quien lo empujó para que comenzara a escribir. En una de sus novelas, Avenida Revolución, la historia ocurre y transcurre en México y Tijuana. Un gato salta de techo a azotea y de canaleta a la rama más cercana. De árbol en árbol volvió a París en '90, donde convocado varias veces a tribunales fue finalmente dejado en paz por la Justicia francesa, por un cierto tiempo, hay que decirlo.

Su huída en agosto de 2004 de la injusticia italiana y de la palabra incumplida del Gobierno de Galouzeau de Villepin fue una necesidad. Con la llegada de Nicolas Sarkozy al Ministerio de interior, el respeto del Derecho de Asilo— del cual también yo he podido gozar— pasó a un otro plano. La Doctrina Mitterand que velaba por la protección de los exiliados italianos no involucrados en hechos de sangre que habí escogido Francia para abandonar la lucha armada.

Acudí a varios de los debates y reuniones en su apoyo y en apoyo a otros militantes como Paolo Persichetti, que vieron trastornada su vida diaria y la de sus amigos, camaradas y alumnos, franceses o extranjeros. Para todos que los quieren y para quienes gente como ellos son "heureses rencontres". Para todos esos cuarentones y cincuentones transalpinos, el tiempo de las armas están ya muy atrás, tan atrás como quedaron los años de plomo en los que extrema derecha (sostenida por el poder mediante la Strategia della tensione) y extrema izquierda italianas tiñeron las calles de rojo.

Cesare Battisti no ha matado a nadie, no tuvo un juicio justo en Italia.

¡Libertad para Cesare! ¡No a su extradición a Italia!

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Vuelvo a mi teatro privado, a los meandros de mi pobre conciencia bufona que se desvive por animarme. Vuelvo a la optimista locura.

No me haría mal un corte: físico, una herida más o menos profunda, que me marque; psíquico, un acceso de lucidez; laboral, la palabra vacaciones escuchada en un idioma extranjero; sexual, por un tiempo tener apetito en el sentido primero, perder los 5 sentidos para no sentir una presencia femenina acercarse o alejarse, ay, de mí; un punto y aparte.

¿Será posible?

Todavia es quince. Feliz cumpleaños, güero. Feliz cumpleaños, meme.

Marianne me ha escrito. Recibí su carta esta mañana:

Monsieur,

J'ai le plaisir de vous informer que vous êtes Français depuis le 22/02/2007.

En effet, votre nom est inscrit dans le décret n°[...] portant naturalisation et réintégration, signé à cette date et publié au Journal Officiel du [...].
[...]


Je vous prie de recevoir, Monsieur, mes salutations les meilleures.


Le Sous-Directeur des Naturalisations

Como dicen aquí "ça fait plaisir"... antes de que pasara la racha de suerte, me fui a comprar dos billetes para el sorteo de EuroMillones de esta noche. Uno nunca sabe.

Myriam, una coleguilla, aprovechó este hecho para darme carrilla, la cabroncilla.