Sinaloa-sur-Seine

— Vous êtes de la vapeur... comme une... des vapeurs... Ça va! Ça s'envole, comme ça ! On voit à travers, elle est là mais en même temps...
— Oh là... vous y êtes, Monsieur !
— Quoi ? Cela vous dérange que je vous le dise !
— Mais non. Je suis tout à fait d'accord avec vous. Mais ça veut pas dire que c'est une bonne image de moi même que vous décrivez, ça me convient quand même.

Mientras hablabamos, yo pensaba en Sor Juana « ¿Qué humor puede ser más raro que el que, falto de consejo, él mismo empaña el espejo y siente que no esté claro? ». Seré bruto. El poema comienza con un « hombres necios que acusáis a la mujer, sin razón... », lo aprendes en primaria y te lo dan sin manual.

El bruto no aprendre que la verdad está en la vida. Que vive para reconocer las imágenes, no para escribirlas y describirlas. Que no vienen solas, que no vienen estando solo, que vienen con ella y, sobre todo, vienen POR ella. ¿Ella, quién? ¿la vida?... qué importa, cada quien su respuesta: Ella, a secas.

Basta ya de ritos de duelo, de ceremonias de adiós, de cantar « I saw an angel... of that I'm sure ». Sirvió una vez para asimilarlo; pero un rayo no cae dos veces sobre el mismo roble. Me justificaba con un « Cantamos porque el grito no es bastante ».

No habría que creer en la adivinación saharaui.