Sinaloa-sur-Seine

Salle des pas perdus,
des trains ratés
des à-bientôts
devenus des à-jamais

Fue un día de comunicaciones interumpidas. Y no fue la lluvia lo que separó a los que dialogaban, que corrieron buscando abrigo en direcciones opuestas; fue el mejor pretexto.

Hablaban y hablaban, soltaban un montón de historias que ni ellos mismos se creían. Se contaban su vida queriendo apagar el silencio, llenándolo de insípidos murmullos.

Hay tanta gente que cree que "eskribir con k" es una forma de mostrar cierta independencia vis à vis de la sociedad y de sus convenciones. Lo creen y lo seguirán creyendo, y seguirán viviendo conforme a las reglas, vivirán pensando que el pequeño en que viven es el mejor, sin cuestionarse si es posible hacerlo mejor para todos.

Yo me decía:

Me hace falta algo que fumar, no he salido de casa en este martes de mierda, me he pasado el día leyendo un libro que me regaló el único y último lacandón de Ménilmontant— es una cultura en vías de extinción—. La lectura es lo que me ha salvado de morir de aburrimiento. De casa no hay mucho que ver, a parte de uno que otro tren que pasa de vez en cuando, sin olvidar que hoy hay huelga en la sncf a la que pertenece el RER C. Mi ventana está entre las estaciones de Longjumeau y Massy-Palaiseau. En los suburbios se vive en el letargo.

Me hace falta el aire del mar, los graznidos de las gaviotas, me agradan aunque caguen como vacas y coman como ratas. Tres años se dice fácil. Apuesto que no serías capaz de soportarlos solo en una isla desierta en medio del océano lingüistico, como este mexicano— este mayo— en París.

¿No te jode?

¿Qué digo y pienso ahora?

Perdî¡­e que hoy mi post no tenga ningà­¥nsaje, que esté ¶ací¯® Me ha venido la paranoia de haber creado un lector asiduo, alguien con quien dialogo sin conocer su identidad. Quié® eres? A quié® estoy tuteando? Te metamorfoseas, la pared detrá³ ha cambiado, puede ser que te hayas mudado de casa sin decí²­elo... como nunca me dices nada.

Está³ en Aztlᮿ Si no quieres recordar qué ¥s eso, te diré ±ue es una metá³´asis del nacionalismo mexicano— Léxico frecuente: take back your history, fuck Amerikkka, Reconquista—, ese artificial enfermedad a cuyos ataques soy inmune. Aztlᮬ ese gran paí³ que se unirá ¡ M鸩co algभa, eso dices tà°¡ra hacer del nuestro uno idí¬©co paí³ como el Wonderland de Alice o el Neverland de Peter Pan, o será ­á³ bien, el de Michael Jackson?

Qui鮠eres? D est᳿

Podríamos decirnos cualquier cosa
incluso darnos para siempre, un siempre no
pero ahora frente a frente aquí sentados
festejemos que la vida nos cruzó
Hay tantos caminos por andar...

Trato de hacer un balance de mis años pasados aquí, intento buscar en ese recuento de historias la circunstancia que disparó en mí el mecanismo de la tristeza y la melancolía, de las fábulas y los espejismos. En aquel entonces yo vivía en Vitry sur Seine en un infame lugar frecuentado por peruanos mitad ladrones, mitad borrachos, mitad honrados. De todas las casas del barrio, las únicas ocupadas eran las del otro lado de la calle; de este lado, solo había squats, okupas, sin agua, infestadas de bichos y ratas. En la esquina, un bar PMU, una parada de autobus, « une épicerie tenue par un arabe » camino de la « Gare des ardoines », una « cité HLM » cuyos festejos de fin de año tenían particularidad de iluminarse con coches en llamas. A unas calles, sobre la nacional, vivían ciertos vecinos que se volverían tristemente célebres gracias a Sarközy. Desde la ventana de mi cuarto podían verse los HLM ya citados, las naves de algunas fábricas, la gare des ardoines, dos o tres puentes de la A86 y entre la niebla y la polución algunos edificios de Alfortville y Créteil.

Blasfema, cágate en los muertos de esos cabrones, gruñe. Desde este segundo piso, los días como éste pasan en vano, je vaque à mes nulles occupations. Hoy he pasado el día quemando tabaco de liar y cigarrillos fortuna, fumo demasiado, yendo a la biblioteca a entregar « Sombra... » y « Jimmy Corrigan: the smartest kid on Earth », viendo documentales, cocinando y viendo el sol y las nubes pasar desde ésta, mi ventana.

No se puede llegar a un estado trascendental de consciencia en tales condiciones, ¿estás de acuerdo?, entonces vamos a buscar las botellas de bière.

A corpse rules society - the corpse of labour. All powers around the globe formed an alliance to defend its rule: the Pope and the World Bank, Tony Blair and Jörg Haider, trade unions and entrepreneurs, German ecologists and French socialists. They don't know but one slogan: jobs, jobs, jobs! *

Taken from Gruppe Krisis, Manifesto against work: auf Deutsch, in english, en français, o en español.

Eramos la Brigada Verde, y sobre nuestro cubículo, el Coatlicue —lo puedes llamar Cachumbambé, si eres SOC-DEM, te apellidas Belaunzarán o eres Marcósmano—, había otro ocupado por un grupo de supuestos anarquistas —de la boca pa' fuera, solamente— que trabajaban en la revolución. Recuerdo bien a algunos de ellos: Bakunin y su novia, y especialmente Itandehui —nombre autentiquizante, nacionalista, bueno para una anarquista, estudiante de comunicación en la misma fac que yo, polacas, pero yo estudiaba sociología— que era corresponsal (es decir, que informaba a un periodista de un infame diario, MEXICO HOY) e informaba de los últimos aconteceres de la huelga. Escribí para la memoria:

Los de arriba, los anarquistas- ¡bah!- con su internet, su árbol con pájaros, su retrete lleno de mierda y sus NO-FUMAR... todos ellos, que nos quieren tanto, alegran sus noches viéndonos a través de esas grandes ventanales: somos tan primitivos...

LÓPEZ DÓRIGA: A ver Andrés Manuel, dijiste que eres de centro ¿y dónde está el gran candidato de la izquierda?
LÓPEZ OBRADOR: Mira.

LÓPEZ DÓRIGA: ¿O te da temor de que te den el cliché, te ubiquen a la izquierda? Porque resulta que el centro está congestionadísimo; todo el mundo es de centro ahora.
LÓPEZ OBRADOR: Sí, no yo soy de izquierda, porque en la izquierda está el corazón. Te voy a decir de dónde vino lo del centro: Me hizo una entrevista una periodista del New York Times. [...]

fuente: http://www.lopezobrador.org.mx/entrevistas/0704200500.php

¡Chingada madre! Y lo peor es que en México ellos son la única izquierda. Está jodido.

La tele nos bombardea con mensajes que nos condicionan para que sintamos lástima por los pobres, a mí lo que me nace es rabia. Es época de incendios, en el sur de Francia arden los bosques; en la región parisina, arden los pobres.

De noche, por las ventanas en llamas saltan los africanos— en el 13e, sobre el Bd. Vincent Auriol, 17 muertos, 14 de ellos niños; en el 3^e, rue du Roi-doré, 7 muertos, 4 niños—. De día se estila más bien subir a una cornisa y amenazar con tirarse al vacío, esta semana me ha tocado presenciar dos intentos de suicidio. ¿Cuántas muertes tristes veré de aquí a fin de año?

Esta era una vez, así comienzan todas las historias infantiles en mi tierra, un mayo que escuchaba Anikulapo Fela Kuti y Eleftheria Arvanitaki al mismo tiempo que escribía emails y navegaba un poco al azar la red— que sólo el Señor de los Cielos conoce—. Welcome to la planète Sinaloa, hijos míos.

Y bueno, pues nada, que ahí no gobernaba nadie, c'était le paradis sur du béton— ben, oui—. De hecho, el no-gobernante, ah... porque aquí el no-gobierno existía realmente, se llamaba Tomás Wong, y era chino de Mazatlán, chingada madre. Y bueno, como decía, el puesto de no-gobernante era ocupado por Wong, el cargo recibía el nombre de cachora amarilla. BachomoTaibesco, n'est-ce pas, plebes?