Sinaloa-sur-Seine

Lundi de Pâques, mes couilles. Paris est mort, y'a personne dans la rue, ils sont tous partis à l'église. S'Il est vivant, qu'il nous faisse pas chier, alors! Je n'ai pas réussi à trouver une boulangerie ouverte dans le quartier de la Porte de Gentilly 13^ème arrondissement. Pas vrai!

A finales de abril del 2000 estuve en la embajada francesa en México, ahí estuve hablando con el encargado de asuntos políticos al que le conté como corría el agua y lo que pensaba hacer, irme. Me lo estaba pensando. Me había dicho que al llegar al aeropuerto de París había que dirigirse a la policía para iniciar la solicitud del estatuto de refugiado, que no tendría problemas con la lengua porque habría empleados y voluntarios de ONGs cuyo trabajo es ayudar a gente en casos como el mío. Yo no tenía ni la mínima noción de francés, la cuesta se veía empinada.

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C'est déjà le printemps, la gente ha vuelto a la calle. Mi jornada comienza a las 8 de la mañana, es un día normal si no contamos que— au secours! au secours! — faltan 160€ en mi cuenta. No voy a pensar en eso. Bajo los escalones que dan a la Place de Rungis y voy al Dome de Rungis, el patrón me recibe con un ¡Hola, mexicano!; yo contrataco con un ¡Hola, buenos días! Une noisette, s'il vous plaît Monsieur! El café pasa fácil y con un cigarruco, ¡plam!... nada mejor pa' despertar de un golpazo. En effet, ¿a qué hora va a pasar el 57 de mes couilles? Y me lanzo al espacio exterior, a conquistar el mundo, Pinky!

Mi obsesión desde hace dos semanas son las señales de tráfico, los semáforos y la habitudes sociales de los humanos al volante. Quiero conseguir el bendito carné rosa antes de que sea más dificil que tener un título nobiliario. Vamos a ver si mis euros han vuelto a casita, donde deben estar , no tengo suerte.

Mi agenda me dice que tengo que ir a buscar papel para grabado, luego a Belleville a vaciar el contenido de mi vesícula biliar en la ventanilla de la poste. La africana de la ventanilla me mira.

Estaba acostumbrado a respirar esos aires cargados de sal y humedad, pero esa habitud había ido a dar a un rincón apartado de mi memoria, escombrada de diversos recuerdos de mi vida en París, la mayoría de ellos inútiles.

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