Sinaloa-sur-Seine

Todo el mundo había olvidado a Juan Carmona y la lluvia de las 7 de la tarde había refrescado un poco el ambiente de las Scènes d'été. No hizo falta que Amparo cantara Welcome to Tijuana (Tequila, sexo, marihuana... ¡hey!) versión pro-legalización para que los partidarios comenzaramos a forjar un porrito tranquilamente. Con su música, todo mundo se olvidó del gris del cielo, el calor y la humedad. Al principio, eramos sólo cuatro amigos los que vendríamos a repartir algunos volantes sobre los caracoles zapatistas, que vieron la luz hace un año, el nueve de agosto de 2003; terminamos siendo más y estando más animados de lo que yo me esperaba. Yo no había previsto el fumete.

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Viví a sus pies hasta fines de mi adolescencia a pesar de que mi casa, la de mis padres, se ubica a varias decenas de kilómetros. Las luces del Cerro de la Memoria cintilaron todas mis noches de infancia, subía al techo de casa a verlas cada vez que podía, las casas de mis vecinos me bloqueaban el horizonte. Esta Colina del Recuerdo— Memorial Hill, españolizado y mal traducido: Cerro de la Memoria— recibió de la tribu de soñadores que acompañaban a Albert Kimsey Owen a finales del siglo XIX.

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